Me declaro una coleccionista crónica de recuerdos, los buenos, los malos…los tóxicos…los enfermizos.
Supongo que de alguna u otra manera todos lo somos un poquito.
Mi colección creció tanto que un día quedé puertas afuera… observando
como todo giraba sin que yo pudiera ni quisiera poner un pie dentro de
mi propia vida.
Eso pasa , creo, cuando damos vía libre al no olvidar. Creyendo que de
esta manera estamos cubiertos y protegidos de los futuros pasos
erróneos. Cosa más lejana a la realidad. El no olvido es una tabla que
en vez de ponernos a flote nos hunde un poquito más cada día.
Los tóxicos, por llamarlos de alguna manera, paradójicamente son
aquellos en los que más nos apoyamos. Crecen como la mala hierba, se
expanden como los virus enfermándolo todo. Así estaba yo, enfermándome,
con la excusa de que recordar lo malo me hacia menos frágil.
Supongo que con el tiempo me he vuelto más torpe de lo acostumbrado… no
me percate que los malos tragos se graban en la piel y se hacen parte de
nosotros. Todo en su sana y justa medida. Por lo tanto el excedente no
hacía más que envenenarme lentamente. No hay un antídoto mejor que
sentarse, evaluarse cantarse tres o cuatro verdades observar y dejar
libre todo eso que nos hace prisioneros.
Y fui libre… respire profundo .. sentí una especie de vacío, miedo, fragilidad y nostalgia.
Luego están los buenos recuerdos… que van a incluir los “mejores malos”…, o sea,
esos instantes que no terminaron como nosotros hubiéramos querido, pero
no por ello son malos. Por ejemplo el final de ese primer amor, no
termino como hubiéramos querido y sin embargo lo recordamos como el fin
de una gran etapa de nuestras vidas.
Otro ejemplo son los reencuentros … cuando la vida te cruza por un
instante efímero con alguien solo para volver a perderlo de vista… pero
nadie ni el tiempo te quitara esa sensación que invade tu alma.
Estos últimos son los que vale la pena guardar.
Me senté, me observe, me quite esas capas innecesarias … y ahora solo me resta volver sobre mi camino….
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Alguna vez ésta Luna quiso ser una mariposa y en sus noches de penas y desvaríos varios solía escribir cosas cómo estas...
